LA DONNA SENZA NOME

Tutte le gelataie di quella gelateria, riportano il loro nome sulla loro maglietta aziendale.

Un modo per non rimanere anonimi, ma sapere chi ti ha confezionato quell’attimo di piacere, presente in una coppetta di carta o su di un cono.

Un modo, anche,  per far percepire l’ambiente più familiare, anche se sei un estraneo e ci entri per la prima volta.

Sapere che il gelato te lo ha servito Giulia, Margherita o altre, associa un qualcosa di familiare, quel gelato lo senti più tuo.

Come se fosse un’amica, una sorella, una compagna che ti prepara la merenda.

Non mi ero mai accorto, però, che una di esse, per di più la mia preferita, non portava la maglietta aziendale, ne si poteva conoscere il suo nome.

Forse perché rimango sempre incantato da quel suo modo severo ma professionale.

Affascinato dal suo essere una persona pratica e fattiva, dedita al lavoro, qualsiasi mansione debba svolgere.

Soprattutto quando ho capito che è una persona abituata a non sprecare le cose, quando mi sono stupito a come sia riuscita a riempirmi una coppetta di gelato, da una vaschetta che per tutti sarebbe stata vuota, ma per lei no.

Ho avuto conferma delle sue qualità, e degli insegnamenti di vita, che la vita stesa gli ha dato.

Ieri sera, in cerca di conoscere anche il suo nome, mi sono accorto che lei non indossa una maglietta aziendale, quanto meno stampato il suo nome.

Gliel’ho chiesto, non potevo non associare un nome a chi mi prepara il gelato ogni volta.

Me lo ha detto, e non poteva essere che un nome incantevole come lei.

Un nome albanese, di origini Macedone.

Nesla.

Un nome originale e unico, come lei.

La gelataia che riempie le mie coppette di gelato, per colmare i miei vuoti esistenziali, ma che a lungo andare rischia di far lievitare la mia pancia.

Dovrò cambiare, alternare, prendere il caffè anziché il gelato, certo che Nesla, saprà fare in maniera sublime anche quello.

Sono un uomo fortunato.

Sono l’unico cliente a conoscere il nome della donna senza nome.

 

THE WOMAN WITH NO NAME

 

All the ice-cream parlours in that ice-cream parlour have their name on their company T-shirt.

It is a way of not remaining anonymous, but of knowing who made you that moment of pleasure, present in a paper cup or on a cone.

It is also a way of making the environment feel more familiar, even if you are a stranger and are entering it for the first time.

Knowing that you have been served ice cream by Giulia, Margherita or others, associates something familiar, that ice cream feels more yours.

As if she were a friend, a sister, a companion who prepares your snack.

I had never realised, however, that one of them, moreover my favourite, did not wear the company T-shirt, nor could you know her name.

Maybe it's because I'm always enchanted by her strict but professional manner.

Fascinated by her being a practical, hands-on person, dedicated to her work, whatever she has to do.

Especially when I realised that she is a person used to not wasting things, when I was amazed at how she managed to fill a cup of ice cream for me, from a tub that for everyone else would have been empty, but not for her.

I got confirmation of her qualities, and of the life lessons that life has given her.

Last night, trying to find out her name as well, I realised that she was not wearing a company T-shirt, at least with her name printed on it.

I asked her, I couldn't help but associate a name with the person who makes my ice cream every time.

She told me, and it could only be a name as enchanting as she is.

An Albanian name, of Macedonian origin.

Nesla.

An original and unique name, like her.

The ice-cream maker who fills my ice-cream cups, to fill my existential voids, but who in the long run risks making my belly rise.

I will have to change, to alternate, to have coffee instead of ice-cream, sure that Nesla will be able to do that too in a sublime way.

I am a lucky man.

I am the only customer who knows the name of the woman with no name.

 

Translated with DeepL